Восьмидесятые.RU > Общение на любые темы > Литература (страница 3)

[quote name='katerina77' date='3.4.2009, 17:51' post='11330'

[/quote]


Красивые но очень печальные. Чего грустите Каterina ? Весна ведь на дворе!

Ну, эт вообще-то не такое уж и свежее творчество... Написано 15 декабря...

Темы в принципе неоднородны, хотя имеют под собой общую почву... Основа выглядит где-то так: суицидальные тенденции, депрессии, мазохизм, наркотические глюки, фобии, психические расстройства, философствование и т.д. и т.п. - в числителе. И любовь - в знаменателе... Формула моего стиха, собсно... В подобном ключе пишут моих фавориты от странной поэзии: Евгений Куликов ("Иллюзии" - для сноса башни и вынесения мозга!), Владимир Лёвкин - весь сборник "Параллели", он Гений, просто не обсуждается, отчасти Сергей Кузнецов - бывший автор "ЛМ".. туда же отношу и его специфическую прозу... В общем, было с чего начать писать подобные стихи.

.. кое-что ещё.. из моего..

Всё по кругу идёт неизбежно,
Я секунды считаю и свет
От искусственных ламп равнодушно
Заменяет мне новый рассвет.
Всё по кругу к началу стремится,
День за ночью, и наоборот,
Что за дверью у смерти хранится,
Что за жизни порогом нас ждёт?
Замыкают минутные стрелки
Из тоски и отчаянья круг,
Положить бы конец этим мыслям,
Может, что-то изменится вдруг?
В монотонном течении жизни
Слишком много фатальных кругов,
Может лучше не думать о смерти,
Если к жизни ещё не готов?

23.09.2007.

Не обижайтесь,но помоему это уже клиника. Лучше любовь и в числителе и в знаменателе. Завязывайте с суицидом и наркотой - лучше пишите стихи (а они у вас хорошие) хотя немного фатальные и брутальные

Настоящий художник должен быть правдив, а любовь это ведь не только цветочки, но и шипы. Особенно, если речь идёт о "неправильной", обречённой любви. Зачастую об этом чувстве создаются ложные мифы, и, во многом благодаря как раз поэтам-оптимистам. Мои опыты с рифмой как раз идут от обратного. - к развенчиванию мифов и поиску новых граней различного рода переживаний в зависимости от их степени и остроты. Кроме того, я считаю, что искусство должно проникать в мозг одним, только ему известным способом, ломать стереотипы и устоявшиеся принципы, иногда даже шокировать и провоцировать.

Проходит всё, пройдёт и это,
И о тебе забудут все.
Останется лишь лучик на света
На незаконченном холсте.

Как часто кажется, что просто
Увидеть мир через окно,
Пуститься вдаль навстречу звёздам,
Коснуться солнца ясным днём.

Но присмотревшись, понимаешь,
Что так бывает иногда
Что в небе звёзд не замечаешь,
А видишь дыры тут и там.

Что вместо солнца на рассвете
Кроваво-красное пятно
А день рождается из пепла
В агонии убитых снов.

Проходит всё, но не излечит
Напрасной ложью радость дня,
Всё то, что ты впитал и принял,
Картины скажут за тебя.

Художник слеп, его глазами
Был вдохновения порыв,
Он рвался из души, как пламя,
Ожогами его картин.

Во власти тьмы навеки заперт
Твой разум, чувства, но никто
Об этом даже не узнает
И не поверит низачто.

Растратив боль в искусстве красок,
Узнал, что значит быть иным,
Ты видел мир кромешно чёрным,
Но рисовал его цветным.

И кто б тобой не восхищался,
Никто не ведал и не знал,
Что ты всю жизнь понять пытался
На ощупь то, что рисовал.

Но краски выцветут с годами,
Поблекнет свет твоих идей
Рука чужая подпись ставит
И правит судьбами людей.

Проходит всё, пройдёт и это,
И о тебе забудут все.
Останется лишь лучик на света
На незаконченном холсте.

В это сложно поверить, но когда-то я экспериментировала с другим жанром лирики. Киберлюбовь, далёкое будущее 4242 год, люди-роботы и Вирус Любви.. Не путать с другими вирусами, передающимися половым путём. Собсно, как пример:

Среди зеркальных отражений
Обманных жестов и движений
Из темноты ночных картин
Ты, как всегда, идёшь один.

Твой взор скользит читая мысли,
Не придавая многим смысла,
Ты слышал голос, чей-то сон
Ты видел, только чей же он?

Сон не приснится дважды
О той, кого ты ждал,
Он стёр из памяти твоей всё то,
Что раньше знал.
Твой мир разрушит вирус,
Но есть в запасе ночь,
Чтоб вспомнить её имя,
Оно и есть пароль.

Твой взор скользит, читая мысли,
Ошибка будет стоит жизни,
Пытаясь отыскать в толпе,
Встречаешь взгляды, но не те.

К концу подходит ночь исканий,
Но голос за собою манит.
Вдруг сердце замерло твоё,
Ты, наконец, узнал её.

19.07.2006

Про лучик света на холсте мне очень понравилось. И даже музыка в голове родилась...попробую спеть ваше стихотворение под гитару

Я, конечно, не специалист (не критик, и не поэт в конце концов...), но то, что здесь выкладывается - мне очень понравилось. Девчонки, у вас прослеживается явный талант, по моему скромному мнению. Я правда думаю, что написано здорово.

Спасибо за отзывы.

Присоединяюсь!!!!

Надо всю эту красоту как-то компилировать в СБОРНИК СТИХОВ и издавать, или выкладывать.

М О Л О Д Е Ц ! ! !

С Уважением...

Издаться счас, слава богу, не проблема.. были бы средства... А вот, скажите честно, кто счас покупает стихотворные сборники? Насколько я успела заметить, нашей некогда читающей нации в последние годы как-то не до лирики.. Или я ошибаюсь?
Если пойти ещё дальше, то лично меня настораживает такое большое число женщин в поэзии. Прежде посвящать стихи своим дамам было мужским делом, а сегодня я наблюдаю, что этим ребятам легче послать девушке придуманную кем-нибудь из "Камеди клаб" или "Нашей Раши" прикольную SMS-ку со стишком "про весну", чем самому чем-то её удивить... Я не буду здесь обобщать всех, так речь идёт прежде всего о тенденции и отдельных представителей мужской расы... Кстати, надо будет подсобрать всю свою так называемую "мужскую лирику" и издать брошюркой под названием "Стихи для дам. Краткий курс начинающего Казановы".. Может быть, со временем парни её осилят и будут выдавать сие малоизвестное творчество за свои поэтические изыски...

Bообще,сейчас,увлечение мужчин поэзией,сочинение ими стихов,воспринимается многими как что-то аномальное.У меня есть знакомый,который пишет стихи. Когда он пытается почитать их своим друзьям,те снисходительно улыбаются,а за спиной,вообще крутят пальцем у виска

К сожалению должен согласится с девушками.Это не воспринимается нормально теперь у парней,исключение когда они положены на гитару.Я лично сочинял небольшие стишки будучи в армии в карауле.Там от ничего неделания мне приходило кое-что в голову и я звонил разводящему и их декламировал.Т.к. они были юморные в основном,то воспринимались положительно.

Остаётся только сожалеть, что единственный возможный образ мышления для т.н. "нормальных мужчин" - это образ "реального поцона" из какой-нибудь "Нашей Раши"...
А я ещё сижу, голову ломаю, откуда у нас взялись всякие такие певицы "максимы-иваны-саши" женского полу с соответствующим "мужским" репертуаром... Парням счас петь про любовь просто "ужос как западло"..
PS: А мне вот всё равно нравятся утончённые мужчины, без брутальщины.. артисты балета, например, актёр, снимавшийся в "Дорогой Елене Сергеевне", Андрей Тихомирнов...

Я вот тут подумала-возможно мы,девушки,женщины-сами виноваты в том,что мужчины перестали писать нам стихи. Стали независимы,научились зарабатывать деньги,водить машину,"коня на скаку",в избу горящую,и все такое-а стихи ,мне кажется ,посвящают нежным таким,воздушным и беззащитным барышням,а те,кому не посчастливилось родится таковыми,сами перо в зубы-и вперёд))) Чем,собственно,сама и грешу-вот,на суд ваш праведный:

У меня есть алмаз,
Хочешь,я покажу?
Только спрятан надежно,
У сердца.
А дорога туда-
Среди тысяч дверей,
Среди тысяч закрытых-
Есть ключ.
Видишь-он в сундуке,
Что закован слезой,
И так просто открыть-
Вот,возьми.
На ладони твоей
В звездном свете зажглись
Эти грани алмаза -они
Так играют.
Так легко и приятно,
Что тебе отдала,
Мне одной от него
Нету прока.
Ты его уронил,
Не заметив сначала,
Сдул пылинки-
Все хорошо.
Спрячу я в свой сундук
Этот раненый камень
И закрою слезой на замок
Что ж теперь.....

katerina77. С удовольствием почитала ваши стихотворения. Не хочу умничать, но не обнаружила в них чего-то такого уж дико мрачного... Наоборот, очень красиво! Только обречённо слишком. На самом деле то, что мир вокруг плох и несовершенен - не ужасающе безысходно; так и должно быть. Но и мир этот - не предел.

Про лучик - однозначно шедевр. Не так давно и я писала нечто похожее... как мне кажется. Не в плане шедевра - в плане смысла стихотворения.

giazinten24, ваше стихотворение очень понравилось. Обожаю оригинальный стиль изложения!

По поводу стихов и мужчин - девчонки, да тут можно спорить и спорить. Особливо на тему "настоящий мужчина должен быть..." Но я так думаю, что дело прежде всего в реальном отношении, а не в том, сможет ли он продекламировать Лермонтова... ну и ещё кое в чём...

На мой взгляд, те, кого сейчас принято вроде называть мужчинами, либо психологические дети, которые считают, что им всё позволено, либо геи. Это я к слову о "Комеди Клабе". А надо такого, чтоьы тебе самой нравился - и плевать на то, что там кем-то принято и сказано.

Вынуждена со вздохом признать - мужчин-романтиков сегодня днём с огнём. Встретить парня, который поведёт в красивый ресторан с приглушённой музыкой и будет изъясняться стихами под звуки скрипки - чистый нонсенс. Но виновато в этом уж точно не засилие в поэзии женских имён, а менталитет, сложившийся в стране.

P.S. Потому-то мы и сидим тут и общаемся с настоящими романтиками. А?

Нате вот вам. Не так возвышенно, как у Катерины, правда...

* * *

Я зажигаю огни одиночества,
Но я знаю, что их не видит никто.
Быть одинокой хочется,
Но ты не сказал бы что.
Странные взрывы отпущенной совести
Срываются в солнечный свет,
И там из сияющих строится
Новый осознанный бред.
И острая боль не останется,
Висками уйдёт, шепча:
«Ты можешь только состариться,
О молодости хлопоча».
Выстрелы будут сниться,
А на деле звенеть в ушах,
И длинные, с кровью спицы
Мой рассекают мрак.
Старых друзей поминки
Время справлять – и точка,
Думать не стоит о близких,
Вредно такое очень.
Всю жизнь я только думала,
И ум доконал меня.
Чувства – друзья в минуты
Борьбы в сплетениях зла.
И не пропустить, не расстаться –
Уходит снежинками боль,
Жгучая колкая соль
Вгрызается в мозг без остатка.
Щурясь от яркого солнца,
Я выйду на людную улицу;
Шумные реки мешают оглохнуть,
А я ненавижу их слушаться.
Шум жёсткого непонимания,
Шум чёрствой душевной отравы,
Шум серого в белом мелькании, -
Мучительная расправа.
Мне нравится ветер в соснах,
Земля бугристой волной,
Весенние первые звёзды
И тишь под надгробной плитой…

10.02.2001г

* * *

Три Солнца рисую я чёрной краской,
Три Солнца не светят, свой холод храня,
Три Солнца, как будто за тёмной маской,
Всё смотрят и смотрят теперь на меня.
Я понимаю – стало сложнее,
Мне некуда стопы направить свои,
Пусть я об этом ещё пожалею –
Страдания вижу сквозь пальцы руки.
Я не уверена, - хмель и забава
Могут ушедшее бить на частицы –
Умные мысли – смешная отрава, -
Такое и в страшном сне не приснится.
Лежу – и не грёзы, а разума крики
Несутся, разорваны, плавится мозг,
В зрачках отражаются светлые блики
Тех самых мной нарисованных Солнц, -
Но снова к цветку за колотой раной
Тихо и без колебаний бреду –
Жестокая боль сутками ради
Хрупкого счастья в милом саду.

19-20.11.1999г

* * *

От зари до зари перекошена –
Очень трудно держаться за зло, -
Если совесть покинута-брошена,
Удовольствие будет не то.
Чем-то странен отстроенной мысли
Лёгкий свет сквозь тьму тополей,
Где то что-то, что ищут и ищут
В жуткой боли прогнивших корней? –
А усталость стреляет залпами,
И забытый мотив звенит,
И сминается гибкими палками
Равнодушия жёсткий магнит,
И уже отчуждение втоптано,
Только льётся чарующий свет,
Тишина не взрывается болями,
И я чувствую чей-то секрет, -
Где-то жмурятся грозы и слепнут,
Отрываясь от неба дождём,
А тепло входит плавно и метко
Пусть и в летний, но всё-таки сон,
Всюду мягкость колючей шерсти,
Всюду смелость бушующих чувств,
А в уме – сомнения грусти,
А в глазах – эта самая грусть,
А в ушах – треск огня в камине,
А вокруг – одна тишина
Пополам с подводными минами
Громкой совести кровью в висках, -
И среди всей сумятицы этой,
Словно чистый вздох красоты,
С тихим ветром ушедшего лета
Появляешься медленно ты.
Чей-то громкий призыв к единению
Да и прочий в уме сумбур
Не имеют больше значения
Наполнять пустую судьбу –
Всё растает в белесой дымке
И уйдёт в обжигающий зной,
Позабытое кем-то красивое, -
И явление станет тобой.
Странен ты и настолько понятен,
И безумия первый недуг
Распадается только под пальцами
Твоих нежных уверенных рук, -
Старый дом мой преображается,
И дыхание снова свежо,
И опять наяву мне кажется
То, что быть наяву не могло,
И во сне отрешённого счастья
Я пытаюсь настичь этот миг –
Умиравшие душные страсти
Омывают свой собственный пик,
И большими красивыми красками
Ты рисуешь естественность зла,
Ты рисуешь то, что осталось бы,
Если падала дальше бы я,
Ты рисуешь подавленность веры
И бездонного горя черту,
Разбитные ночные химеры
И разорванную фату,
Ты естественен, ты не прекрасен –
Это ты, дышишь, живёшь, -
Просто так и просто согласен,
Не уходишь, дальше ведёшь, -
И удары разбитого сердца
Оставляют бумагу тлеть, -
Вереница растаявших стрессов
Уважает крепкую плеть, -
И вопросы, за ними – ответы,
А за ними – покой-благодать, -
Это милое тёплое лето –
То, что ты не успел сказать.
И отходят убогие боли
В отшумевшую битую тьму,
С ними – рваные мелко тревоги
И ненужные нам «почему».
Ты уходишь – с тобой надежды,
Индевеет горячая кровь,
Ты уходишь – но завтра, как прежде,
Ты придёшь и подаришь любовь…

08.11.2000г

Я не стремилась здесь специально кого-то загнать в чёрную меланхолию, потому и не стала публиковать здесь откровенную чернуху.. Те, что вы могли читать тут, эт ещё вариант "пепси-лайт"...